Le vent froid fait claquer mon manteau de fourrure. Fermant la porte de la boutique, je referme les pans de mon manteau. Le crépuscule, déjà, laisse place à la noirceur de la nuit, déjà, le ciel, se couvre de myriades d’étoiles. Dans les rues, les gens se pressent, emmitouflés chaudement. La clé tourne dans la serrure, et la porte se ferme. Je glisse la clé dans ma poche, et me met en route. Les rues ne tardent pas à être désertes, et seul le vent siffle. La voiture me dépasse, tourne à la prochaine intersection, et disparaît. La Lune fait une apparition, le vent tombe. Le silence, alors, m‘inquiète aussitôt. Je m’arrête, la main dissimulée, serrée sur la baguette. Mais alors, je ne peut réagir. Le vent, les lampadaires, le sol, le ciel, le chute. Les ténèbres se referment. La lumière disparaît.
Vives lumières, cillage intempestif, voix étouffées. Les choses me parviennent comme de si loin. Tentative de se redresser ; arrêt total. Le mouvement révèle une sérieuse bosse sur le crâne … et une nuque mise à rude épreuve. J’ai beau ouvrir les yeux, je n’y voit rien. Frénésie soudaine d’une terreur qui se glisse, tel un serpent, au travers de mes entrailles. Des mains fermes se referment sur ma carcasse, m’empêchant de bouger. Terreur insidieuse, qui s’infiltre par chaque foutu pore de ma peau. J’ai du sang dans les oreilles, j'entends quedal. C’est encore pire, ainsi, de ne rien voir, de ne rien entendre - ou d’entendre ce bourdonnement incessant. Il n’y a que ma bouche qui n’est pas entravée. Mes yeux sont bandés. Impossible de savoir ou je suis. Les mains me lâchent ; la lumière, si vive, autrefois, au travers du bandeau, s’éteint. Et là, je reste. Là, immobile, terrorisée, mais refusant d’hurler, refusant de crier. (…)
« Ca fait trois jours. » Entendre à nouveau correctement, après ce bourdonnement constant, est un soulagement. La voix, toutefois, est loin d’être familière. Dur, un timbre puissant. La tête levée, dans cette position assise, mes muscles ankylosés protestent. Une porte s’ouvre, des pas sur le sol, une porte qui claque. Respirations régulières perçues par mon ouïe redevenue normale. Le silence est lourd, je sens leurs regards posés sur ma carcasse. J’ignore qui ils sont, combien ils sont, ce qu’ils veulent. « Sais-tu pourquoi t’es là ? » L’interpellation me fait tourner la tête vers la gauche, mes muscles grincent, protestent. Refusant d’adresser la parole à quelqu’un que j’vois pas, je secoue la tête. Ultime insulte de ma part, rire gras de sa part. « t’es l’un de ces fils de pute de phénix, voilà. » La colère, vive, s’embrase, glisse dans mes veines comme du feudeymon. Je serre les poings, mais j’peux retenir ma réplique. « c’est ça, ouais, carrément. Et vous avez si peur de moi que vous me laissez ce foutu bandeau pour pas que je voie vos visages de traîtres. » Téméraire est celle qui crache à la gueule de la Peur, folle est celle qui crache à celle de la Mort. J’attendais une gifle, bordel, j’attendais pas ça. « endoloris. » le murmure est à peine audible. A peine audible, et la douleur, elle, est fulgurante. J’veux pas leur faire le plaisir de gueuler ; peine perdue, les hurlements franchissent d’eux-mêmes mes lèvres. Recroquevillée sur ma chaise, tentant d’enrayer la douleur terrible, enfin, elle cesse. Pantelante, haletante, trop épuisée pour bouger ne serait-ce qu’ un orteil. « ça t’apprendras le respect. » pour sûr, là, j’suis plus prête à te lâcher un seul mot. L’interrogatoire ainsi, continue. A chaque mauvaise réponse, l’Endoloris se rappelle à son bon souvenir. A chaque réponse incomplète, l’Endoloris se charge de la compléter. Mais toutes les tortures du monde, ne me font pas dire ce qu’ils veulent savoir. L’Ordre. Ou ils se cachent. Qui ils sont. J’suis pas une putain de traitresse. Leurs tortures, ils peuvent les continuer, quand bien même les cessent-ils, je crache pas le morceau ; au final, ils me tuent, et là, se débarrassent de mon cadavre dans les égouts de Londres. Y’a un os, là, pourtant. S’ils ont réussi à m’arracher quelques brides de mon passé, ils ne savent pas. Et ils ne sauront pas. Pourtant, lorsqu’ils me laissent là, dans mon état déplorable, j’en fais rien. Et lorsque, ainsi de suite, le lendemain, le surlendemain ils reviennent, je ne décoche plus un mot. Lorsque, finalement, comprenant qu’ils n’obtiendront rien de ma carcasse, l’un se prépare, je saisit la chance tendue, là. La transformation est plus douloureuse que prévue ; leurs maigres repas m’ont fait maigrir, et ce, en quelques jours seulement. Les liens qui retiennent mes mains et mes pieds s’enfoncent dans ma peau, finissent par se déchirer, lorsque, épaississait, les muscles puissants de la louve remplacent les pattes de mouches de l’humaine. Le bandeau se déchire, de même ; mais leurs visages, plongés dans la pénombre, me sont refusés. Mon nez s’allonge, mes yeux deviennent deux puits d’or liquide, ma cage thoracique se casse puis se reforme ; le tout en quelques secondes, dans un halètement déchirant. Puis, je suis louve. Preste, rapide, fulgurante. Lorsque le sorcier le plus proche fait mine de jeter son sort, ma mâchoire se referme sur sa joue. Le goût métallique du sang pénètre ma gorge, et mon ventre gronde ; il a faim. Le sang appelle le sang. Sitôt les mâchoires desserrées, sitôt jetée sur le suivant. Ce coup-ci, mes crocs trouvent la chair tendre de la cheville, la mâchouillent, puis, un horrible « crac » retentit lorsque, d’un coup de mâchoire, os, tendons et moelle épinière sont brisés. Lorsque le troisième reprend ses esprits, à mon tour, je laisse l’instinct de louve de côté ; il est temps de déguerpir. La porte semi-ouverte, le dernier sorcier tente de s’enfuir. Preste est le loup, plus que l’humain ; il m’est aisé de lui échapper, de galoper. Etre louve est un sentiment extraordinaire. Oh, n’ai-je point précisé là, que ce fut la réussite ultime, après des années d’apprentissage ? Voilà dix ans, que j’ai commencé à étudier. Aujourd’hui, je suis louve. Et je me tire de là. (…)
« ESFYR!? » la voix de Perceval. Enfin. Mon cœur rate un battement. Là, dégingandée, les cheveux ébouriffés, une chemise volée pour seul vêtement sur le dos, du sang coagulé dans les oreilles, mais bien vivante. Sur le pas de la maisonnée des McGonagall, j’ai l’air d’une clocharde. Les larmes dévalant mes joues, je me jette dans ses bras. « je l’ai fait ! Je l’ai fait ! » murmure incompréhensible, certes, mais qui signifie tout. Il n’en faut pas plus pour que Percy pige le tout, et que, doucement, il m’entraine dans la chaleur du foyer. « Esfyr ! » la voix de Lulla, ses yeux rougis par les larmes. Je tombe dans ses bras, comme dans ceux de mes parents. « mais ou était-tu passée ? » Commence alors le plus dur. De mes ravisseurs, je ne connais, ni le nom, ni le visage… juste l’odeur de leur sang.