MOI, LE MAGICIEN : Esfyr, Esfyr, poupée de cire, poupée de nacre. La splendeur de la pureté, la splendeur de la candeur. Visage de marbre, elle n’était que la fleur sur le point de s’ouvrir au monde. Petite fille ouverte sur le monde, petite fille curieuse. Le monde est trop cruel pour une telle fille. La poupée s’est fissurée, le masque est tombé. La brume s’enveloppe autour de sa silhouette comme d’une ombre protectrice, Esfyr, elle est perdue. Dans les ténèbres, la fillette hurle, mais personne n’entends, personne ne s’en aperçoit. Sous les draps, elle grelotte, sous les frondaisons des arbres, elle galope. Le pied sûr, l’allure altière, la démarche noble. Wolf girl. La perfection de ses traits, l’amplitude de ses terreurs. La louve avance, marche, écrase les épines. Son échine se dresse, ses crocs se découvrent, et elle fuit, elle fuit. La cage se referme sur elle, elle hurle. Dans les profondeurs de la nuit, l’appel, est repris par ses congénères. Éperdus d’amour, inquiets, ils hurlent.
Complexité d’une poupée de nacre. Ses attitudes et ses aptitudes sont néanmoins toujours si mystérieuses, si étranges. Esfyr, elle est la lumière, elle est l’obscurité. Elle est le bien, elle est le mal. Un paradoxe à elle tout entier, deux facettes d’une même pièce en constant combat éternel. Elle est brisée, l’oubliée. Torturée, elle n’en dors plus, ses nuits hantés par de terrifiants cauchemars, ballets incessants dont tous les personnages sont masqués. Esfyr, c’est une énigme.