Beryl & Eléazar

Eléazar, le souffle court et les muscles endoloris, se laissa glisser contre un tronc d'arbre. Il tentait de calmer sa respiration haletante, sans succès. Il regarda en arrière, constatant avec soulagement qu'il avait échappé à ses poursuivants. Aujourd'hui, une fois encore, il avait eu la vie sauve grâce à une chance insolente. Il tenait toujours fermement sa baguette magique dans sa main gauche, encore trop crispé pour arriver à défaire l'emprise qu'il avait sur elle. En silence, il se traitait de tous les noms d'oiseaux. Il était un imbécile, il n'en avait désormais plus aucun doute. Lorsqu'il avait reçu, plus tôt dans l'après midi, un message de l'un des nés moldus placés sous la protection de l'Ordre du Phoenix, le fils Potter s'était empressé de voler à son secours. Seul, sans le moindre renfort. Il avait bien tenté de contacter un ou deux de ses camarades, sans succès. Pressé par le temps, apeuré par la simple idée d'arriver trop tard, il était parti malgré tout, ignorant volontairement les risques qu'il encourait. Il s'était retrouvé face à plus fort que lui, et aidé d'un né moldu privé de baguette magique, il lui avait fallu ruser, et croiser les doigts pour s'en sortir sans encombres. Le né moldu avait réussi à fuir à travers l'épaisse forêt. Eléazar lui avait rapidement emboîté le pas, et dans sa folle cavalcade, avait semé les raffleurs lancé à sa poursuite. Le tout en dissimulant son visage sous une cagoule épaisse qu'il ne supportait plus. Il l'ôta sans ménagement sitôt qu'il se comprit à l'abri du danger. Couverte de boue et brindilles, elle était aussi trouée par endroits. Le jeune homme passa une main sur son front, remarquant du même coup qu'il avait été blessé. La plaie ne semblait pas profonde, mais il saignait suffisamment pour qu'une fois sa cagoule enlevée, il sente le sang couler le long de sa peau, se mêlant aux gouttes de sueur perlant sur son visage.

Il lui fallut encore un certain temps pour rassembler ses idées. L'adrénaline du combat était retombée, ses jambes lourdes semblaient ne plus vouloir lui obéir, refusant qu'il se relève. Assis au plein coeur d'une forêt broussailleuse, Eléazar offrait un triste spectacle, dont il était fort heureusement le seul témoin. Enfin, après un effort qui lui sembla considérable, il trouva le courage de se remettre sur pieds. Il tremblait, ses nerfs se relâchaient enfin, et son esprit rationnel reprenait le dessus, rappelant à son côté téméraire à quel point il avait eu de la chance de s'en sortir avec seulement quelques égratignures. L'aîné des Potter fit encore quelques pas, se dégourdissant les jambes, espérant rapidement reprendre le contrôle de ce corps qui lui en voulait de l'avoir tant malmené. Après avoir parcouru quelques mètres et regagné un peu de ses forces, il chercha à gagner la lisière de la forêt, pour avoir un espace dégagé et transplaner en toute sécurité. Il fallait qu'il soigne cette maudite blessure, qu'il change ses vêtements maculés de boue, de sang, ou de tâches d'herbes. Jetant un dernier regard en direction de cette forêt qui avait failli être le théâtre de son dernier acte, il disparu dans un bruit sec.

A quelques centaines de kilomètres de là, le même Eléazar apparu presque aussitôt. Godric's Hollow. Il n'avait pas choisi sa destination par hasard. Il ne pouvait pas aller demander des soins à Ste Mangouste, craignant l'interrogatoire qu'on lui ferait subir pour connaître l'origine de ses blessures. Il ne voulait pas davantage aller chez lui, au coeur de Londres, où le risque d'être vu était trop important. Ne restait que son havre de paix, son refuge, la maison qu'il partageait avec Beryl. Il ne s'y rendait que rarement sans elle, ne trouvant aucun charme à cette maison si sa compagne ne s'y trouvait pas à ses côtés. Mais vu les circonstances, il n'avait pas d'autres choix. Quittant la place principale, il se mit en marche rapidement jusqu'au numéro quarante deux B, jetant des coups d'oeil inquiets autour de lui, soucieux qu'on ne l'aperçoive en pareil posture. Enfin, il contourna la maison voisine, qui dissimulait partiellement la sienne, et dégainant sa baguette magique, il prononça du même coup la formule magique qui déverrouilla le loquet. Lorsqu'il entra, il fonça directement jusqu'à la cuisine, se lava les mains, et se servit un grand verre de wisky. Avant d'entreprendre des soins, quelqu'ils fussent, il lui fallait un remontant. Ses mains tremblaient encore, secouant légèrement le verre qu'il avait déjà bu à moitié. Ca n'était pourtant pas sa première confrontation directe avec des raffleurs. Mais il reconnaissait que cette fois ci, il avait cru que ça serait la dernière. Jamais plus on ne le reprendrait à être aussi stupide. Jamais plus il ne mettrait son existence en péril en ne réfléchissant pas suffisamment avant d'agir. Naturellement, ces promesses, il savait déjà qu'il ne les tiendrait pas. Ainsi était il fait, lui, Eléazar Myrddin Potter, incapable de résister à l'appel du danger dès lors que quelqu'un avait besoin de lui. Ca n'était pas pour rien qu'il avait rejoint l'Ordre. Il était hors de question pour lui de ne faire que de la figuration. Buvant une nouvelle gorgée de son verre, il secoua sa baguette magique et murmura une incantation qui fit léviter jusqu'à lui la trousse de premiers secours. Avant même qu'il n'ait le temps de nettoyer son visage et désinfecter sa blessure, il entendit le bruit d'une porte qui claque. Beryl était là, ça ne pouvait être qu'elle. La mine grave, il essayait déjà de trouver quel mensonge il allait cette fois ci lui raconter pour ne pas éveiller ses soupçons. Il ne fallait pas qu'elle sache. Jamais.

❝ L'amour aime imparfaitement.

beryl & eléazar

« T'as pas le droit d'avoir de baguette! » Le raffleur assène un coup dans l'abdomen à la femme, celle-ci gémit, répond que si. Autre coup, autre cri. Beryl est écœurée, mais elle n'a pas le choix. Elle n'est pas devenue Langue-de-Plomb pour voir d'autres personnes se faire tabasser à cause du statut de leurs sangs. Le raffleur se répète, la sang-de-bourbe commence à pleurer, doucement, des larmes maculent ses joues salies par la terre dans laquelle on a du la rouler. « C'est bon Scipius ! » La voix de Beryl claque, dangereusement froide, ses yeux sont durs eux aussi. La femme gémit et tremble, effrayée. « J'ai pas mon temps à perdre avec des chiens comme toi, trouve-toi quelqu'un d'autre pour te surveiller, j'ai d'autre chose à faire moi. C'est une Sang-de-Bourbe et elle a une baguette alors tu sais quoi faire. T'y es habitué. » Scipius se met à rire, méchamment, et Beryl le déteste pour ça et pour ce qu'il va faire aussi. Torturer avant de tuer. Cela lui donne envie de vomir. Mais elle n'a pas le choix, elle doit supporter tout ça, elle n'a pas le droit de protester, pas si elle ne veut pas être soupçonnée. Et ce n'est pas comme si elle n'avait pas de secret. La veille, lors du contrôle, elle a bien cru que le vieux sorcier avait découvert qu'elle cachait quelque chose. Elle s'en était sortie, elle s'en sortirait toujours. Même si il ne l'avait pas montrer, son nom avait du l’impressionner, et sa petite tirade également. Beryl sort rapidement de la salle, juste avant de voir l'éclat verdâtre. Elle frissonne, se sentant soudainement gelée. Derrière elle, le rire fou de Scipius retentit encore. Elle a envie de l'étrangler, de la tuer, de le faire souffrir. Puis elle soupire profondément, elle cherche à se calmer. Ses mains tremblent, de rage et d'impuissance sans doute, dans sa bouche, un goût amer. Le goût de l'impuissance, du silence. Elle ne peut rien faire, elle est juste là, à regarder, marionnette dont les ficelles sont tirées par le Ministère, et contrainte à subir tout ça pour lui. Alors elle subit, elle attends que la journée passe pour peut-être le retrouver. Beryl atteint la salle du tribunal, les portes sont fermés. Quelqu'un est en train d'être jugé à coup sûr. Alors elle continue son chemin jusqu'à l'ascenseur. Lorsqu'il s'ouvre, des personnes en sortent. Sans doute celles qui viennent ramasser le corps de la Sang-de-Bourbe pour le jeter dans une fosse commune. Lorsque les portes se referment derrière elle, Beryl hésite. Elle n'a pas envie de retrouver le Département des Mystères, elle n'a pas envie de croiser l'un des sangs-purs avec qui elle travaille. Surtout pas un membre de sa famille. Elle voit déjà les plaisanteries arrivées. Chienne de garde d'un raffleur. Génial. Beryl préférait être envoyée en mission, loin, cela lui permettait de se changer les idées, même si cela l'éloignait de chez elle. Mais elle venait juste de revenir. On ne pouvait pas l'envoyer ailleurs maintenant. Parfois, tous les Langue-de-Plombs se retrouvaient coincés dans le Département des Mystères, ensemble. Et aucuns n'étaient fait pour travailler ensemble, contrairement aux Aurors qui faisaient équipe. Là, c'était chacun pour soi. Même ensembles, ils ne parlaient pas de leur travail, ils méritaient bien leur nom. « Niveau trois » fait-elle alors tandis que l'ascenseur descendait. Quelques secondes plus tard la porte s'ouvre sur le Département des accidents et des catastrophes magiques. L'un des départements les plus animés avec celui des jeux et sports magiques, notamment parce que toutes les personnes qui avaient été victimes d'accidents hurlaient sans arrêt, hystériques. Beryl baisse les yeux sur le sol et remarque qu'il est trempé. Cela la fait sourire. Il se passe tout le temps quelque chose ici, et sans qu'elle sache trop pourquoi, elle sent une onde bienfaisante passé dans tout son corps, chaleureuse, apaisante. La jeune femme se dirige rapidement vers les bureaux, elle n'en cherche qu'un seul. Un des derniers. La porte est close et pourtant elle sait qu'il y a quelqu'un. Peut-être est-elle occupée ? Qui ne tente rien n'a rien. Beryl ouvre doucement la porte, le bureau est vide, sa mère attends, derrière. Psyché Gaunt relève les yeux lorsqu'elle voit entrer sa fille aînée et ne peut s'empêcher de soupirer profondément. Beryl ne le montre pas mais cela la blesse, profondément, même l'indifférence glaciale et muette qu'est la relation qu'elle a avec son père ne la fait pas autant souffrir. Elle observe alors sa mère, mêmes cheveux sombres, mêmes yeux sombres. Mais il y a chez la Lestrange une trace de folie, de cruauté qu'il n'y a pas chez la Gaunt. Son regard est plus rusé, plus triste que celui de sa mère, mais c'est tout. « Je ne rentrerai pas ce soir. » fait Beryl d'une voix sèche. Sa mère saisit un dossier, l'ignore, et la jeune femme attends une réponse qui ne vient pas. Elle déteste être ignorée, mais ce n'est pas nouveau. Elle a été stupide de venir ici, elle le sait, qu'elle soit là ou qu'elle ne soit pas là, personne ne se soucie d'elle. « Je sors avec un sang-mêlé. » continue t-elle, espérant que sa mère réagisse. Autre soupir de la part de sa génitrice qui daigne finalement répondre « Beryl Delilah Gaunt ! Ne fais pas ta maligne, tu n'as jamais été drôle et tu ne le seras jamais. Laisse-moi maintenant, j'ai du travail à faire ! » Beryl sourit légèrement, tristement, et sort en refermant soigneusement la porte. Elle n'aime pas sa mère, pas plus que son père. Ce sont deux étrangers qui ont bercés son enfance.


L'air frais la fait sourire. L'odeur des arbres et de l'herbe aussi. Beryl se sent bien, devant les murs qui protègent son secret. Quelques minutes plus tôt, elle quittait le bureau de sa mère, et elle était là peu après. Elle espère qu'Eléazar est rentré. Qu'il est là. Elle a besoin de lui, sa journée a été mauvaise, et pourtant, elle sait qu'elle ne lui dira absolument rien. Elle n'a pas envie qu'il sache, elle se sent déjà trop sale comme cela. Trop mal. Elle aurait honte de lui avouer, et elle veut garder sa fierté malgré tout. Elle pénètre dans le jardin, trop grand pour la maison, pense t-elle soudain, mais peu importe. Beryl accélère jusqu'à courir pour atteindre la porte, elle veut savoir si il est là. D'un coup de baguette, elle ouvre la porte, l'ouvrir elle-même lui aurait fait perdre des précieuses secondes. Elle se débarrasse de son manteau de cuir sombre en le jetant sur la rampe de l'escalier, claquant la porte derrière elle. Elle n'aime pas non plus les vêtements sombres qu'elle est obligée de porter, mais elle doit être prête à tout si on lui donne une mission de dernière minute. Elle soupire profondément mais sourit en l'entendant. Dans la cuisine. Qu'est-ce qu'il y faisait ? Beryl hésite, elle est curieuse d'un côté et veut aller le voir, lui dire bonjour, le serrer dans ses bras, il a du l'entendre rentrer, il a du percevoir le claquement de la porte, mais d'un autre côté, elle est fatiguée, épuisée par cette journée, moralement et physiquement et n'aspire qu'à dormir. Finalement, sa curiosité l'emporte et elle se dirige vers la cuisine. Il est de dos, en train de boire une de ces foutues boissons moldues. Beryl s'y est habituée à force, elle trouvait cela désagréable au début, mais elle a changé, Eléazar l'a changé, et désormais, elle accepte, elle trouve cela drôle, tout comme cette manie de fumer. Il a quelque chose dans ses mains, Beryl fronce les sourcils. Une trousse de soin ? A grand pas elle s'approche, sa main se pose sur son épaule. Elle n'est pas heureuse de le toucher, elle est inquiète. Puis elle voit. Son cœur rate un battement tandis qu'elle recule. Du sang sur son visage. Doucement elle lève la main jusqu'au front d'Eléazar, écarte les rares mèches pour dévoiler la blessure. Elle se sent pâlir, pas parce qu'il saigne, non, Beryl a vu bien pire que cela, parce qu'elle a soudainement peur, elle voit, comprends à quel point la vie ne tient qu'à un fil. Si il avait été blessé ailleurs, il serait peut-être mort. L'idée de le perdre... ne lui effleurait même pas l'esprit. Pas encore. Beryl ne prononce aucun mot, aucun son ne sort de sa gorge. Ses yeux sont emprunts d'une lueur triste et inquiète. Finalement elle se recule et rit doucement. « Ne me dit pas que c'est un gobelin qui t'as sauté à la figure je ne le croirai pas. » Mais son rire s'arrête bien vite tandis qu'une lueur de colère apparaît dans ses yeux. Elle sait qu'il ne va rien lui dire, ou qu'il va lui mentir. C'est comme ça entre eux, des mensonges, toujours et encore. Mais de l'amour aussi. Ils ne parlent pas de ce qu'ils font, évitent le sujet. Beryl en tout cas fait cela. Elle aimerait savoir, mais elle préfère se taire pour le garder. Elle soupire légèrement, regarde encore la blessure. Un simple Episkey ne suffira pas à la guérir, car si elle n'est pas grave, elle n'est pas superficielle pour autant. Pourquoi n'est-il pas allé à Sainte-Mangouste ? A t-il eu peur de la foule ? Beryl croise les bras, et attends sa réponse. Finalement elle sourit légèrement et fait « Tu es un idiot Potter. C'est pour ça que je... » Sa voix est plus douce, plus moqueuse aussi. Mais elle ne finit pas sa phrase. Elle se mords la lèvre pour ne pas dire les mots qu'elle ne réussit pas à prononcer. Faire semblant. Continuer. « ...et tu n'as pas intérêt à répondre que c'est vraiment un gobelin qui t'as fait ça... » finit-elle en l'embrassant légèrement avant de se reculer encore.

Spoiler:

Spoiler: